"i fiumi' - ungaretti

Mi tengo a quest'albero spezzato,

isolato e abbandonato dal consorzio umano,

in questa dolina,

Ma quelle mani nascoste nell'Isonzo

che mi stringono nell'acqua,

mi regalano una felicità

che è rara a trovarsi.

Ho ritrascorso

le età della mia vita. 959e48j

Questi sono i miei fiumi.

Questo è un Serchio,

al quale hanno attinto

forse per duemila anni

i miei antenati campagnoli

e i miei genitori.

Questo è il Nilo,

vicino al quale sono nato e cresciuto,

inconsapevole del mio destino, trascorrendo la mia fanciullezza nelle estese pianure.

Questa è la Senna,

e in quella sua acqua fangosa mi sono rimescolato acquisendo la consapevolezza di me stesso.

Questi sono i miei fiumi che confluiscono nell'Isonzo, ma che sono distinguibili gli uni dagli altri.

Questa è la mia nostalgia, che traspare dal ricordo di ognuno di loro, ora che è notte, e che la mia vita mi sembra un fiore (l'essenza del fiore) circondato dalle tenebre.

Taci. Entrando nel bosco non odo

più suoni umani; ma odo

parole insolite

pronunciate dalle gocce e foglie che cadono

in lontananza.

Ascolta. Piove

dalle nuvole sparse.

Piove sulle tamerici

impregnate di salsedine ed arse dal sole,

sui pini

dalle scorze ruvide e dalle foglie aghiformi,

sui mirti sacri a Venere,

sulle ginestre dai gialli fiori raccolti

sui ginepri che sono pieni di bacche profumatissime,

Piove sui nostri volti divenuti

tutt'uno con il bosco

piove sulle nostre mani nude,

sul nostro corpo,

sui nuovi pensieri

sbocciati dall'anima rinnovata

sull'illusoria favola dell'amore

che ieri t'illuse, che oggi m'illude

o Ermione.

Odi?

La pioggia che cade

sul fogliame della pineta deserta

producendo un crepitio che dura

e varia secondo quanto è folto il fogliame.

Ascolta. Alla pioggia risponde

il canto delle cicale

che non è fermato

né dalla pioggia né dal colore scuro del cielo.

E il pino 

ha un suono, e il mirto

altro suono, e il ginepro

altro ancora, e le gocce di pioggia sono come miriadi di dita che fanno suonare diversamente queste piante.

Noi siamo nel più intimo della foresta, non più esseri umani ma vivi d'una vita vegetale;

E il tuo volto bagnato ed inebriato dalla gioia e le tue chiome profumano come le ginestre, o creatura originata dalla terra che hai nome Ermione.

Ascolta, ascolta. Il canto delle cicale che stanno nell'aria va diminuendo sotto la pioggia che aumenta. Ma in crescendo si mescola un canto più rauco, che sale dall'ombra scura dello stagno in lontananza. Solo una nota ancor trema, si spegne, risorge, trema, si spegne. Non arriva il suono delle onde sulla spiaggia. Non si sente sulle fronde degli alberi scrosciare la pioggia d'argento che purifica, lo scroscio che varia secondo i rami più folti, meno folti.

Ascolta.

La cicala è muta, ma la figlia del lontano fango, la rana, canta nell'ombra più profonda, chissà dove, chissà dove.

E piove sulle tue ciglia,

o Ermione.

Piove sulle tue ciglia nere

che sembra tu pianga ma di piacere;

non bianca ma quasi verde, sembri uscita dalla corteccia di un albero.

E tutta la vita è in noi fresca e odorosa,

il cuore nel petto è come una pesca non ancora toccata

gli occhi tra le palpebre

sono come fonti d'acqua in mezzo all'erba;

i denti nelle gengive sembrano mandorle acerbe.

E andiamo di cespuglio in cespuglio, ora tenendoci per mano ora separati

(la ruvida e forte stretta delle erbe aggrovigliate ci blocca le ginocchia)

chissà dove, chissà dove!

Piove sui nostri volti

divenuti tutt'uno con il bosco,

piove sulle nostre mani nude,

sul nostro corpo,

sui nuovi pensieri sbocciati dall'anima rinnovata,

sull'illusoria favola dell'amore

che ieri

mi illuse, che oggi ti illude,

o Ermione.